Este é o último domingo do verão, porque verão oficial é apenas em agosto. Embora as férias tenham já terminado faz duas semanas, o cheiro dos fins-de-semana fora e o tom quente da praia teimavam em continuar a fazer-se sentir. E eu, claro, pouco ou nada me incomodei com isso. A semana passava a correr, entre a preparação da rentrée e a contagem decrescente para os dois melhores dos sete; o sábado já nascia em terra diferente e o domingo soava a tardes perfeitas, de moleza e de regresso. Novos dois, daqui a cinco, também eles preenchidos e planeados há já muito. Mas chegam com outro sabor, sem a mesma descontracção. As cores são diferentes - nada de manicura cor-de-rosa e azul, tudo ao mesmo tempo -, as reuniões são uma realidade e o sábado e o domingo tornam-se refúgios, e não um prolongamento. Chegam-nos cansados e nós com vontade de descansar, descomprimir e esquecer. A rotina, maldita.
O meu verão ainda não acabou. As escapadelas com as amigas estão agendadas, os concertos e dias de praia marcados, e o sol parece querer ajudar. As roupas continuam fluídas e frescas, e vontade de sair e respirar o dia não ganha vergonha na cara. Vem aí música e celebração, romance e diversão, mas vem também setembro em força e, com ele, a dura presença da consciência do tempo.
