Lance Armstrong
Por um lado, tenho uma intolerância crónica a mentirosos patológicos. Foram anos a negar, e a negá-lo de forma ofendida. Tudo muito planeado, tudo muito pensado. É uma desilusão, uma tristeza e um completo sentimento de violação de um sonho, que não era nosso, mas que todos nós acompanhámos. E depois, por outro, tal como não acredito na pena de morte, não acredito na crucificação em vida. Não fico propriamente com pena. É, antes, aquele sentimento de empatia por alguém que se convenceu de que a mentira era real. Tinha os meios e a oportunidade, e aproveitou-os. Não o faria. Pelo menos, acredito que nunca durante tanto tempo. Não seria capaz. Mas quantos de nós não cairíamos na tentação? É uma mentira. Todavia, uma mentira que lhe marcou anos de vida. É quem ele é também. O que sentiu, o que celebrou, o que respirou e o que, ano após ano, decidiu manter. Escolheu um caminho errado, muito errado. Não o quero minimizar. Mas o erro ganhou forma e a sua realidade não se tornou menos real por ser errada. É uma linha muito ténue entre tudo isto. E eu nem sequer simpatizo com a figura. Mas não posso deixar de ficar a pensar...
